Hace mucho que no paso por aquí. El tiempo no me da para más. Con tanto blog ya no distingo donde acaba mi vida real y donde empieza la virtual. JAJAJAJAJA¡¡
De cualquier forma no he dejado de escribir. ¡No hemos dejado de escribir¡¡
Os dejo los links de donde estamos por si alguno quereis pasar y comentar. Seguimos CLAMANDO EN EL DESIERTO¡¡¡ No hemos cambiado. Seguimos gritando y luchando contra las injusticias. Y queremos que opineis. Que nos digais vuestro parecer. Que no parezca que no hay nadie al otro lado. No importa que esteis de acuerdo. Lo que importa es que opineis y QUE PENSEIS POR VOSOTROS MISMOS.
Dejaos caer, y dadnos vuestra opinión.
Aquí os dejo lo último publicado. Muchos besos a todos los que nos seguís. Y a los que no, también.
SOBRE LOS NIÑOS ROBADOS DEL FRANQUISMO -MUY INTERESANTE, DE VERDAD
Os invito a visitar el Concultorio de Francis y Frances. Un consultorio sentimental fresco y con muy mala leche, donde las consultas son absurdas y patéticas y las contestaciones rezuman un humor agrio y sangriento. Vamos, lo que todo el mundo suele pensar cuando le hacen preguntas estúpidas y no se atreve a contestar por educación o por guardar las formas.
Venga, dejad vuestros comentarios y... si teneis problemas sentimentales, no dudeis en hacer llegar vuestras consultas.
Os dejo los links de unos post que nos parecen interesantes y que queremos compartir con todo el mundo. Nos gustaría que se difundiesen lo más posible. Los que escribimos en CPC no dejamos de asombrarnos y entristecernos ante la creciente violencia de género, ante las manifestaciones arbitrarias de políticos, ante la pasivididad de muchas instituciones y de la propia sociedad.
La mujer es un individuo con los mismos derechos y deberes que cualquier hombre. No queremos más víctimas.
Nos gustaría que difundieseis estos links y que opinaseis. Mientras no cambie la mentalidad de la gente no cambiará absolutamente nada.
Ultimamente no vengo por aquí pero es que es difícil estar en todas partes. Para los que querais reiros y pasarlo bien un ratito podeis encontrarme junto a la mula aquí:
Para aquellas lectoras/amigas que pasan por aquí a las que le interesan los temas un poco más serios hemos escrito un artículo sobre la desigualdad. Si algún hombre quiere leerlo también será bienvenido y si nos da su punto de vista, más aún.
Seguimos en cpc. Y yo abro nuevo blog, pero de eso ya hablaremos otro día.
Bueno, en realidad la ha líado más Hope que yo. Hace mucho que no actualizo por aquí. Ando más entretenida escribiendo en CPC. Lo cierto es que allí no solemos tener "movimientos sísmicos" pero ha sido publicar un post sobre la inefable Esteban y ¡para que queremos las prisas¡
Sobre otra cosa no será, pero sobre esto todo el mundo sabe y opina.
En fin, aqui os dejo el link por si quereis participar del linchamiento, encumbramiento o lo que sea menester
Si teneis problemas de pareja. Si no soportais el olor a pies de vuestro compañero/a. Si detestais la manera en la que mastica o como se rasca el culo, no lo dudeis:
MANDAD VUESTRAS CARTAS A ESTA DIRECCION DE CORREO:
No consigo recordar cuando fue la primera vez que lo vimos. Lo cierto es que ya ha pasado casi un año. Estaba allí, en la puerta del Mercadona, pidiendo una ayuda con un ejemplar de "La Farola" en la mano. Lo decía muy bajito, casi con un poco de vergüenza, y sonriendo.
Desde aquel día siempre le damos algo. Jamás le cogemos el periódico. Es un pacto tácito. Ellos no mendigan, porque te ofrecen un servicio, y tu no se lo coges porque "ya estás informado". A lo largo de estos meses ha ido engordando. No sabría decir si ha sido a causa de una mejor alimentación o, simplemente, porque come solo grasas. Lo cierto es que siempre está en esa puerta, a todas horas, haga frío o calor.
Hay quien dice que no debemos fiarnos, que vive mejor que nosotros. Yo lo dudo mucho. A fuerza de verle todos los días que voy a comprar ya nos conoce. Cuando dejo los perros amarrados a la puerta, él les echa un vistazo y me los vigila. Cuando salimos siempre es mi gorda quien le da el dinerito, como dice ella.
Me gusta que aprenda a compartir, a dar a los que no tienen, aunque solo sean unas pocas monedas. Ahora es ella la que siempre me pregunta: ¿me das dinero para darselo al señor negro? Y yo se lo doy. Él siempre le acaricia la cabeza y le revuelve el pelo diciendola: Hola, mi amigo. Aún no ha aprendido nuestro idioma.
El caso es que, a pesar de verlo tan a menudo, jamás me había parado a hablar con él, salvo un buenos dias o buenas tardes y una inclinación de cabeza. Fué él quien rompió el hielo preguntándome como se llamaban mis perros.
Intenté explicarselo pero no me entendía y, al final, acabamos hablando en inglés. Su cara se iluminó. Debe ser que el idioma le recordaba a su tierra. Empecé a preguntarle y fue así como supe que se llamaba Destiny, nombre irónico donde los haya. Si, lo reconozco, se me pasó por la cabeza el chiste fácil, "tienes un destino muy negro, Destiny". Lo cierto es que me pareció un nombre precioso pero, sobre todo, un nombre de lo más apropiado y profético. Nos contó que había venido desde Nigeria en una patera con otras 40 personas, que 21 habían muerto en el viaje. Nos contó que su padre había sido asesinado ante sus ojos y que él había conseguido huir porque también le perseguían.
Yo me quedé estupefacta porque, en todos estos meses, no he dejado de ver a este hombre que, a pesar de ser africano, no es alto sino todo lo contrario, regordete y sin una edad determinada, porque aún no he conseguido averiguar cuantos años tiene), digo, estupefacta porque en todos estos meses no he dejado de ver una sonrisa en su cara. A pesar de que este invierno está resultando terrible, él sigue en esa puerta pidiendo una ayuda que, muy pocos, le prestan.
Él sigue sonriendo y yo no pude evitar preguntarle si realmente estaba mejor aquí, en España, que en su pais, y él, con toda la tranquilidad del mundo y con esa sonrisa tan pacífica y calmada me dijo que si, que está mucho mejor aquí.
Y, desde el otro día, no dejo de darle vueltas, porque yo no consigo sonreir así. Porque no tengo derecho a quejarme y lo hago. Y me doy cuenta en el momento, y me digo que vivimos mejor que queremos y que somos unos desagradecidos. Pero en seguida se me olvida porque miro mi armario y me encabrono al no encuentrar que ponerme, a pesar de tener tres armarios llenos de ropa. Porque me jode no poder comprarme una casita en la montaña cuando ya tengo ésta, y duermo caliente después de cenar como dios manda. Y lo se, es lo de siempre. Me doy cuenta de que soy una privilegiada, a pesar de las hipotecas, de los recibos y de trabajar en un lugar que detesto. Soy una privilegiada. Solo tengo que mirar a Destiny a los ojos para darme cuenta.
Y, sin embargo, no soy capaz de sonreir como él. Y no me han perseguido para matarme ni han matado a mi padre ante mis propios ojos, ni he cruzado media Africa ni el Estrecho ni he visto morir a 21 personas a mi lado, y, sin embargo, no consigo sonreir como él, ni sentirme afortunada. Y no dejo de escuchar a Demi Russos y soñar con cosas que nunca quise pero que no dejo de preguntarme como habrían sido si él las hubiese compartido conmigo. Como habría sido que él bailase conmigo el día de mi boda o que hubiese llevado a mi niña a bautizar...cosas así... totalmente absurdas y sin sentido, porque yo nunca he querido pasar por la vicaría ni estoy dispuesta a bautizar a mi hija. Ni siquiera creo en dios.
El caso es que no dejo de poner esa vieja cinta de Demis Russos. La pongo cuando estoy sola porque sé que es el único momento en el que me puedo permitir llorar de verdad, llorar y dejar salir toda esa pena que arrastro desde hace un millón de siglos. Y, supongo que no tengo derecho, porque yo tengo infinitamente más suerte que Destiny.
No lo se. Lo que si se es que yo no sonrío como él.
PD: Y ahora soy yo quien le canta esta canción a mi niña.
Soy muchas y no soy ninguna. Soy un desastre, un batiburrillo, soy el caos y sueño. Sueño cada día, a todas horas. Vivo en las nubes. Necesito estar en las nubes para poder sobrellevar el tener los pies en la tierra durante demasiado tiempo. Y desde las nubes soporto lo cotidiano, sobrellevo la realidad y la monotonía, que es la muerte lenta de cualquier vida.
